Nos braços de um velho mago,
Repousa um livro sem fim,
Com palavras feitas de estragos,
E feitiços que são jardins.

Cada página é um mistério,
Que se molda ao coração,
Uns leem a dor de um império,
Outros, da vida, a imensidão.

Se alguém ousar reescrever,
A própria sorte irá mudar,
Pode perder-se sem querer,
Ou novos mundos despertar.

Mas o mago, em tom discreto,
Adverte quem for ler:
“O tempo é um livro secreto,
Que só se entende ao viver.”