Passos ecoam na calçada,
A lua esconde o olhar,
No beco, o vento sussurra,
Algo prestes a chegar.

A névoa esconde segredos,
Sombras dançam sem razão,
Na esquina, um vulto espera,
Sem rosto, sem direção.

O relógio bate forte,
A cidade já dormiu,
Mas na noite algo vela,
Algo que ninguém viu.

E quem passa por ali,
Sente o frio a lhe tocar,
Pois há coisas nesta rua,
Que preferem não falar.