No porto ele se senta,
Olhos fundos a sonhar,
Já cruzou mares distantes,
Mas não pode mais navegar.

O vento salgado lhe conta,
Histórias do que passou,
Lágrimas e tempestades,
Que o tempo nunca apagou.

A bússola já enferruja,
Mas a alma segue o Norte,
Pois quem nasceu para o oceano,
Nunca teme a própria sorte.

E ali, entre gaivotas,
O velho marinheiro espera,
Que as ondas o levem de volta,
Para sua última primavera.