Na calçada, um buquê murcha,
Ao lado da placa cinzenta.
Cada flor ali é uma marcha,
Cada espinho, uma vida ausenta.

As mães, irmãs e vizinhas
Chegam cedo, deixam flores.
São gestos de dor e linhas
Que costuram velhos horrores.

Ali onde se nega socorro,
Nasce a flor do protesto.
Cada flor que vem do morro
Traz um pedido honesto.

Flores não mudam a lei,
Mas gritam por quem não voltou.
No muro onde a dor se deita,
Um jardim de luto brotou.