Ela costura o próprio nome
Com linhas de suor e luta.
No peito um grito que consome,
Na alma, a cicatriz oculta.

Mãos calejadas no ofício,
Dobrando dores no chão.
Cada ponto é um sacrifício
Por comida e proteção.

Mas ela queima em silêncio,
Feita de pano e de brasa.
O mundo finge desprezo,
Mas ela sustenta a casa.

É mulher de trama forte,
Tecida em mil resistências.
Mesmo entre a dor e a sorte,
Nunca perdeu suas essências.