Sumiu sem deixar bilhete,
nem rastro no chão batido.
Seu nome é silêncio aberto
num caso jamais ouvido.

Era flor em botão tenso,
com sonhos ainda guardados.
Hoje é estatística fria
em papéis empoeirados.

Mas cada verso que nasce
a chama de volta à luz.
Sua ausência ainda fala,
a saudade não reduz.

Poesia não a devolve,
mas impede o esquecimento.
E faz dela semente
plantada no pensamento.