Elas chegam com papéis nas mãos,
histórias marcadas em vãos e vãos.
Documentos frios, feridas abertas,
esperança em portas que seguem incertas.

Têm nomes, CPF, RG,
mas falta alguém que possa as ver.
O sistema enxerga números, leis,
não vê a dor que existe por três.

Assinam ofícios, pedidos, laudos,
com mãos que choram em traços calados.
Cada protocolo esconde um clamor
de vida marcada por desamor.

São mulheres com dor autenticada,
buscando não ser mais ignorada.
Na fila, no guichê, no corredor,
esperam justiça e, quem sabe, amor.