Ela tem carro, tem fama, tem nome,
mas em casa é prisioneira da aparência.
O marido não toca nela com socos,
mas com controle e indiferença.
Tudo nela é planejado
pra manter a conveniência.

Tudo é vigiado, cada passo, cada gesto,
ela vive num teatro de cristal.
E mesmo com tanto brilho em volta,
o abuso é real — e letal.
Ninguém vê a dor nos olhos
de uma mulher em pedestal.

Ele controla sua senha,
decide quem pode entrar.
Ela vive entre paredes
que fingem conforto e lar.
Mas o medo que ela sente
não tem como camuflar.

Não há hematomas visíveis,
só censura e solidão.
A liberdade tem preço alto,
e pesa como prisão.
Ela é rainha sem trono,
sem voz, sem direção.

Quem olha pensa que é sonho,
que ela vive como quer.
Mas quem manda é o dinheiro
e a máscara do “homem de fé”.
E ela, linda e decorada,
não consegue ser mulher.

No apartamento de luxo,
a dor também faz morada.
Porque o controle e o silêncio
são formas de ser calada.
E o abuso se esconde fácil
em varanda iluminada.