Ela não é estatística, nem número,
nem manchete de jornal.
Ela é carne, é alma, é história,
é mulher, é vida — é real.
Carrega cicatrizes vivas,
e um grito que é imortal.

Hoje ela gritou. Gritou alto.
Saiu, fugiu, denunciou.
E mesmo com medo no peito,
foi o grito que a libertou.
Não esperou pelo socorro —
ela mesma se salvou.

Pegou os filhos no colo,
levou a roupa que deu.
Deixou o passado trancado
na casa que a entristeceu.
E na mala levou coragem
de quem por anos não viveu.

Chegou ao abrigo tremendo,
mas ali encontrou mão.
Ouviu outras vozes iguais
e sentiu paz no coração.
Entendeu que sobreviver
também é revolução.

Agora ajuda outras irmãs,
orienta, acolhe, guia.
Transformou a dor em força,
transformou medo em poesia.
Fez da dor o seu protesto,
e da luta a companhia.

Seu grito virou bandeira,
sua história, um despertar.
Porque toda mulher que rompe
ensina outras a levantar.
E mesmo com marcas no corpo,
ela aprendeu a amar.